Die Rosen in den Mauernischen
längst das Blatt in Trauer ließen,
welche nun in Grau verfließen,
werden nie in Rot mehr sprießen.
Sonnenblumens Kopf so schwer,
ich wollte, doch ich hoff' nicht mehr,
das leuchtend' Gelb, es tropft so leer,
nur grau das Haupt und bricht so sehr.
Auch das Blau der Veilchenblüte,
welches sich ums Bleichen mühte,
nimmt es sich der gleichen Güte,
– Totengrau – das sich verfrühte.
Alles Bunte geht ins Grabe,
geht zu Grunde, keine Frage,
und es bleibt in meiner Lage:
Du, als meine letzte Farbe!
© M. Reinhart 2010
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